Tres y faltan treintaicuatro.

Camino a orillas del río, con los pasos del domingo. Lentos, metiches.
En la bolsa del saco, me encuentro una cajetilla de cigarros. Prendo uno para quitarme el frío, pero me mareo, y mis pasos se vuelven mas lentos. Menos metiches.

En la cola del carrousel hay dos darketas a las que les urge su turno. Yo, mientras espero el monito verde del semáforo. Trato de tomar tu mano, y es hasta que volteo que me doy cuenta que tu no vienes. Que sigo mareado.
Llego a tu primer recuerdo pero ya esta borrado. El río es largo. En el segundo puente, sin pensarlo, trato de tomar tu mano. Es hasta que volteo y recuerdo que ya me paso en el puente pasado.
Las personas comen tortas con vino, toman fotos de lo botes, de las N napoleónicas en las columnas. Hay dos o tres, que pasan corriendo a lo que no se les nota el frío. Yo voy con los pasos del domingo. Helados, sin destino.

Prendo otro cigarro, ya no por el clima. Esas mareadas me fascinan. En el tercer puente me vuelve a tocar el alto. Para no perder costumbre vuelvo a caer en tratar de tomar tu mano. Tres y faltan treintaicuatro.

Prefiero no seguir por el río. Llego de casualidad al Panteón, tumba de todos los franceses importantes, no importa que sean grandes o chiquitos. Ya entrados en gastos quiero sobar la tumba de Dumas, de Víctor Hugo, para que se me pegue algo aunque este podrido.

Salgo de ahí encomendado a santa Genoveva, que si pudo con Atila, el huno, puede con el que sea. Regreso al río. En el primer puente que paso de vuelta, trato de tomar tu mano, desesperado me subo al metro para no buscarte donde nunca has estado.

Genoveva salio buena para las guerras no para los solitarios.